De l'homme, de l'ange et de la bête, 6

Philinte :                                                                             Non : tout de bon, quittez toutes ces incartades.
Le monde par vos soins ne se changera pas ;
Et puisque la franchise a pour vous tant d'appas,
Je vous dirai tout franc que cette maladie,
Partout où vous allez, donne la comédie,
Et qu'un si grand courroux contre les mœurs du temps
Vous tourne en ridicule auprès de bien des gens.

Alceste :                                                                                  Tant mieux, morbleu ! tant mieux, c'est ce que je demande,
Ce m'est un fort bon signe, et ma joie en est grande :
Tous les hommes me sont à tel point odieux,
Que je serais fâché d'être sage à leurs yeux.

Philinte :                                                                                 Vous voulez un grand mal à la nature humaine !

Alceste : Oui, j'ai conçu pour elle une effroyable haine.

Philinte :                                                                                Tous les pauvres mortels, sans nulle exception,
Seront enveloppés dans cette aversion ?
Encore en est-il bien, dans le siècle où nous sommes...

Alceste : Non : elle est générale, et je hais tous les hommes :
Les uns, parce qu'ils sont méchants et malfaisants,
Et les autres, pour être aux méchants complaisants [...].
Têtebleu ! ce me sont de mortelles blessures,
De voir qu'avec le vice on garde des mesures ;
Et parfois il me prend des mouvements soudains
De fuir dans un désert l'approche des humains.

Philinte : Mon Dieu, des mœurs du temps mettons-nous moins en peine,
Et faisons un peu grâce à la nature humaine ; [...]
La parfaite raison fuit toute extrémité,
Et veut que l'on soit sage avec sobriété. [...]
Et c'est une folie à nulle autre seconde
De vouloir se mêler de corriger le monde. [...]
Je prends tout doucement les hommes comme ils sont
J'accoutume mon âme à souffrir ce qu'ils font [...].
Oui, je vois ces défauts dont votre âme murmure
Comme vices unis à l'humaine nature ;
Et mon esprit enfin n'est pas plus offensé
De voir un homme fourbe, injuste, intéressé,
Que de voir des vautours affamés de carnage,
Des singes malfaisants, et des loups pleins de rage.

Molière, Le Misanthrope, I, 1 (1667) (Photographie : Araquém Alcântara)